Decisões Absurdas (VI)

O Grande Escritor estava plenamente convicto que a solidão é a eterna companheira do génio. Foi viver para uma cave, dedicando-se inteiramente ao silêncio das suas palavras, que um dia seriam a voz do mundo. O único elo que mantinha com a realidade era um pequeno orifício, onde uma criada, já velha, lhe depositava comida e roupa lavada…. Viveu dois anos assim, em perfeito isolamento dando asas aos seus brilhantes pensamentos.
Certo dia olhou-se ao espelho e viu que a sua escrita lhe tinha consumido a carne…. Não se reconhecia, a memória de uma vida jovem não passava de efémeras lembranças…. E foi ai que teve o seu maior pensamento, segundo ele, «A escrita é o vício da alma para se afastar da solidão, e o verdadeiro génio é aquele que ama a solidão. O verdadeiro génio é aquele que tira prazer da solidão.» Mais que escritor queria ser génio, tinha que destruir o vício da escrita. Tão dependente que estava da escrita que a única ideia que teve para por fim ao vício foi amputar a mão direita.
Suicidou-se quando descobriu que o seu único prazer na solidão era a masturbação.